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Amar faz bem
Lubrifica os olhos
Como ninguém.

Fim dos tempos

Décimo terceiro andar:

Estricnina sob a mesa,

Um corpo sob o tapete

Que não sonhava com nada.

Do andar de baixo vinha

Um baque, um estardalhaço,

Como trombeta de anjo,

Algum gatilho puxado.

E pela janela aberta,

Entre pássaros cinzentos,

Outr’alma se despencava

Acenando com a mão.

Enquanto tudo ruía

Nem um músculo mexi...

Fiquei ali contemplando

Com a corda no pescoço.

O balão e a nuvem

Nuvenzinha sumindo no azul brando

Partiu sem par, estirada, poeira,

O balão solitário vai chorando

Seu partido coração, à fogueira.

E quem em terra ficasse admirando

Saberia – ironia ou brincadeira

Que ele unicamente existia quando

Expirava de si sua fumaceira.

Sob os céus, por todo canto, explora.

E quanto mais fôlego ele tomava

Mais a poluía e mais oculta a tinha.

Ela, morando do lado de fora,

Apenas inutilmente sonhava

Dar-lhe, um dia, uma doce chuvinha.

Balada do amigo imaginário

Nada, menos que real

Disseram-me que não és.

Mas cá pra nós, meu amigo

Tomei, a sós, tantos cafés?

Será confusão de ficções

De imaginárias imagens

Estás de fato aqui comigo

Ou não passas de miragem?

Contei mais de mil segredos

Ensinei-te a tocar violão

Meu amigo duvidoso

Com autêntico coração.

Como um filme bizarro

Feito de cárceres de carne

Feito de óssea ilusão

Em desmedida verdade.

Se porque penso existo

Vou (sub)existindo por aí...

Engano atrás de engano

Penso que é melhor dormir.

A Coceira

Uma noturna coceira

Obstinada, e a pele unhada,

Num canto, na espinha.

Retorce o que pode

Unha, agulha

Inquieta, pedra

Garfo, faca e machado.

Um jorro de sangue

De colorida agonia

Rasgou mortalmente

O corpo traído

Em troca de paz.

Sobre urinar em cadáveres

Por esses dias, assistindo Tv, deparei-me com um curioso episódio, a saber: em um momento de conflito e guerra em um país do Oriente Médio (não vem ao caso nem o país, nem o conflito em si), um soldado, após ter assassinado um subversivo manifestante opositor, urinou sobre seu corpo e disse-lhe para ter um bom dia.

A princípio, pareceu-me algo sem fundamento; mortos não se importam. De fato, eles são lançados para passarem o resto de suas mortas existências enterrados em meio a todo o tipo de deterioração, terras sujas, vermes esfomeados, decompositores que fazem de seus orifícios aconchegantes moradias. Talvez fosse muito mais condenável alguém que, mesmo que em pretenso momento de aperto, usasse de uma árvore, arbusto, gramínea ou vegetal para aliviar sua incontrolável vontade humana. Neste caso, afinal, estaria falando de urinar em seres vivos, cujas células possuem uma função e significado.

Não obstante o estranhamento inicial, aos poucos compreendi  a situação. Não, não se tratava de humilhar o morto, tirar-lhe a dignidade ou deixá-lo com mau cheiro perante os portões celestiais. Acontece que matá-lo não foi o suficiente. Era questão de algo mais, além da vida. Pretendia o soldado, por meio de um simbólico gesto metonímico, aniquilar também aquilo pelo que o jovem manifestante dedicara toda sua vida, aquilo em que transpusera cintilantemente seu sentido existencial e paixão. O soldado urinou em sua pátria, em seus ideais, em seus valores. Quis demonstrar que toda aquela luta do rapaz não passava de fétido romantismo e feneceria nas profundezas de um lamaçal de esgoto. 

Seja Dito

Pensamentos não se leem sozinhos. Ela nunca teve notícia das águas. Das noites em que ele, por saudades, não dormiu. Dos versos, sem fim, acabados em cinzas. Dos planos e sonhos que nunca foram ditos. Daquele sorriso ao simples lembrar. Porque quando a via, sua alma perdia-se num parque de diversões, cheio de luzes e rodopios; mas quando ela ia, restava-lhe um balanço solitário no vazio. Devia tê-la convidado para ver os desenhos efêmeros das nuvens; supunha a si mesmo que ela estivesse olhando pro céu no mesmo instante. Sabia, porém, que agora era tarde demais. Fracassou. Não soube demonstrar o que sentia. Ah, como sentia. E todos os dias que escolheu simplesmente deixar passar em branco, enjaulando o coração sob grades de espinhos, esses, esses foram perdidos. A vida é uma sentença de morte às vezes, e ele morreu sem saber se ela sabia.